Lo único

Empiezo a creer que estoy en medio de un juego,
es un juego malicioso que adora verme caer,
es una caída tan abrupta que casi pierdo el alma,
el vacío bajo mis pies, todos me miran, lo sé.
Alguien aplaude entre las sombras animado,
soy el espectáculo más gracioso que puedan ver,
tiendo a tambalearme cuando gano equilibrio,
escuchó susurros que me animan vivamente.
Imagino lo que me espera en la cima del juego,
subo escalón por escalón, soy más precavida,
estoy cerca y mis latidos se disparan aprisa,
pero he olvidado algo, el mínimo detalle.
Una vez más pierdo el piso donde me apoyo,
las siluetas se desvanecen y me quedo sola,
la sensación y el sabor a derrota me quema,
pero es solo parte del juego que no domino.
Observo un detalle en la superficie, pequeño
tengo el cuerpo cubierto de magulladuras,
pero vuelvo a escalar porque es lo único que sé,
y la cima es mi única excusa para existir.

Solo máscaras

Y ahora que me creen, me siento mejor. Pero no realmente. Porque sé que no me creen. Sólo están haciendo gestos para tranquilizarme. Para hacer que sienta que están a mi lado. Pero no están a mi lado. (...) Es como si no fueran mi padre y mi madre, sino solo unas máscaras, y yo no supiera lo que había detrás de esas máscaras. Sé que no puedo contarles nada más.

El abismo de Neal Shusterman

A solo unos días inevitables

Parece un sueño todavía,
once días me separan de lo inevitable,
un año más en mi calendario,
un año más de angustia y silencio,
tratando de ser optimista.

Parece un sueño travieso,
destruyo página por página mi diario,
no deseo sus letras marcadas,
no deseo sus recuerdos tormentosos,
quiero ser más optimista.

Parece un sueño efímero,
prometí no llorar y estoy llorando,
ni una sonrisa forzada ayuda,
ni una palabra suelta,
me aferro a ser optimista.

Parece un sueño decirlo,
quiero borrarlo pero no puedo hacerlo,
en once días será un año añadido,
en once días saldrá el balance,
es muy difícil ser optimista.

Parece un sueño entonces,
sentir que he vivido poco es doloroso,
han caído ya las hojas de otoño,
han muerto los versos ociosos,
pesimistamente optimista.

Efectos irreproducibles

"Cuando el pincel no es hábil para reproducir los efectos especiales del líquido elemento, ¿cómo sabría reproducirlos la pluma?"

Veinte mil leguas de viaje submarino, Julio Verne

Mi nombre es...

(...) ¿Quiénes se creen que son esos padres que condenan a sus hijos a cadena perpetua tras los barrotes de las letras? "¿Por qué no te cambias el nombre?, decían algunos (...). Por que no sirve de nada. El nombre te sigue con el doble de vergüenza si intentas librarte de él. (...). Llevaba media vida con ese nombre. Faltaba poco para que empezara a gustarme. Eso era lo peor.

El hermanastro de Lars Saabye Christensen.