Lunes de lucha

Acabo de luchar contra mis pensamientos, estos me dicen que estoy vencida, no existe remedio para lo que tengo. Pero hoy es lunes y la desgana debería estar en la ventana, aunque la idea de que este ahí es casi una burla, vivo en el piso octavo de mi conciencia, apretó el seguro de la puerta por si ubica el pórtico. Me encierro con mis pensamientos y no lo suelto ni le doy tregua, tengo que ahogarlo con cuestiones que lo haga patinar de alguna manera. Salto cuando percibo que busca una salida, no puedo darle espacio para respirar, es el momento propicio para arremeter. Lo veo dudar, hace muecas extrañas, por momentos parece perder el control y otros pareciera tomar mis palabras y memorizarlas, me cohíbo cuando hace eso pero no puedo retroceder. Es todo o nada. 

Noche

Alguien llamó a la puerta,
estaba recostada en las nubes
estaba buscando los rocíos perdidos,
no fue difícil pero costo.

Baje los brazos asustada,
alguien golpeaba con fuerza
alguien salió a responder crudo,
no pude escuchar nada.

Cerré los parpados despacio,
despeje mi nombre de recuerdos
despeje la habitación de los días,
no me hallarán más.

Convalecencia

Traté de aferrarme a la idea, de buscar en el vacío absoluto de su mirada algo que ya no poseía, lo había perdido o nunca fue mío. Traté de caminar, todavía tenía la idea vagando por mi cabeza, todo lo vivido se hacía trizas en menos de segundos, un fosa profunda se abría a mis pies. Traté de cambiar la imagen hasta que la idea se disolvía por momentos porque sabía que regresaría, siempre vuelve cada vez que decaigo, muerdo un lápiz para forzar una sonrisa y me sangra los labios. Traté de hablar con alguien pero la idea me avergonzaba, qué podría pensar de mi si lo sacó de mi pecho, el trato ya no sería el mismo y terminé por guardarlo en mi interior aunque a veces salga a flote. Traté de olvidar todo detalle que me regresará a la idea rompiendo recuerdos tristes atados a los felices, perdiendo todas las lagrimas seguidas de las sonrisas, los arranques de cólera presididos por la calma. Traté de soltar la idea antes de morir, de perder lo poco que me quedaba de humanidad en los huesos, convaleciente me dispuse a lamer mis heridas y abrazar la marea en mi cabeza hasta que me encontré. Y ya no traté.

Efectos irreproducibles

"Cuando el pincel no es hábil para reproducir los efectos especiales del líquido elemento, ¿cómo sabría reproducirlos la pluma?"

Veinte mil leguas de viaje submarino, Julio Verne

Cántico de Sinamor

Y lloraba Sinamor solo,
a su poema sin color
el mundo no estaba loco
solo porque él no comprendió.
Había encerrado al amor,
en el ropero y dentro un cajón
cuando cerca del portal estaba
su primer poema cobró color.

Fin de la escena

Podría haber sentido aquel dolor punzante en mi abdomen,
podría haber caído de espalda contra la acera fría de la playa de estacionamiento,
pudieron haberme visto por unos segundos los transeúntes,
pudieron haberme oído susurrar aquellas palabras que me ahogan,
y el espasmo llegó antes que mi cuerpo respondiera al ataque,
y una película muda apareció a mi vista seguido de un cerrar de telón muy profundo.

El soneto

Hablar de la caducidad del soneto, como forma poética, sería casi lo mismo que afirmar que la circunferencia ya está vieja, que no sirve.

Prólogo de 101 sonetos. Rafael Alberti.

Carta a la superación

Hoy desperté sin ganas de vivir, condenada a una agonía quebrada que me lleva a meditar cada segundo, cada micro segundo de este terrible tiempo, de las antenas dobladas en los tejados, de un picaporte que no he observado, en especial de ti.

Creo que me estoy acostumbrando a la vida monótona que se perfila y ajusta a mi piel, las carencias ya no me abruman y los deseos ya no me seducen, acabo el día e inicio la noche, a veces soy susceptible a voltear, a grabar escenas que olvidaré la mañana que viene.

Esta no parece una carta de superación, me dije que escribiría una, pero mis palabras no se prestan a escribir una, así que opte a la mejor opción, escribirle una carta a la superación y decirle, me superé, acabo de elegir el suicidio en cámara lenta; vivir, cuando no deseo vivir.

Solo 30 segundos

Había redactado la mitad de mi vida aun perfecto extraño, con la escasa esperanza de que quizás lo recordaría, asi fuese unos milesímos de segundos para luego olvidarlo ¿por qué? Quién recuerda lo que un extraño te cuenta... nadie.

Solo si lo que te ha dicho hace eco en tí, como si alguien hubiese gritado en el lado vacío de tu humanidad, lugar en donde el sonido rebota y vuelve a la conciencia o la misma sensibilidad, pero, en la mas finita posibilidad que pudiera recordar aquellas palabras.

Que sin lugar a duda impactaron e hicieron evocar algún recuerdo involuntario de su mente, solo en esa finita posibilidad se daría, se concebería, sino fuese así... que más da.

Alguien

Monologo Empírico

Un texto. Un conjunto de palabras que componen un documento escrito. Un texto.
La unión de varios párrafos entrelazados por una misma columna, que seguidos dan forma a una lectura armoniosa, lectura que embellece nuestra cultura, nuestra ventana independiente para ver el mundo de una forma realista y sub realista.
Escribir un texto no me hace diferente a nadie, por que cualquiera de nosotros puede escribir un texto y no se necesita tener un don extraordinario para hacerlo, y lo que pudiera diferenciarme al resto de todos, es que yo amo escribir... aunque a veces solo escribo escoria, cachivaches para pasar la hora.
No me imaginaba y hasta ahora me cuesta mucho seguir haciéndolo, escribir era antes para mí una alternativa de vida, mi madre siempre me dijo que solo lo tomara como un ‘hobby’, un pasatiempo sano, mientras hallaba mi vocación.
Seguí sus consejos, por que hasta ahora me funcionan, hace tiempo intente hacerlo a mi manera y solo me estrelle contra un muro duro y frío, quede atontada, insegura de lo que podría seguir haciendo, dude mucho en que la escritura fuera mi estrella o don, pero como ya escribí, la escritura no es un don.
Es el arte de graficar palabras, una vía de comunicación antes de que inventaran el teléfono, el Internet y que hasta ahora ha probado ser irreemplazable.
Me interne bajo la idea de seguir otra profesión, una profesión lucrativa, me incline sanamente para ser fotógrafa, gastrónoma, traductora y hasta artista plástica, pero no podía solventar ninguna y para colmo todas eran ‘hobby’ para mi madre.
Decidí en junta con mis padres estudiar diseño arquitectónico, solo estudie hasta el segundo ciclo, aun puedo ver a mi madre criticándome por abandonar, pero no quiero hablar de ella, soy yo y el texto. El texto y yo.
El suicidio fue mi otra opción de vida, se siente a broma, cuando lo escribo después de sobrevivir a uno, me causa risa e imagino todas las cosas que obvie cuando deliraba... era yo padeciendo y apestando a por Dios, que asco.
Termine escribiendo una novela que de inmediato envié aun concurso de novelas, esta demás decir que no gane ni la sombra, he intentado re-escribirlo pero no puedo, y eso me hace sentir como una minusválida, escribir para mi es respirar.
Ahora. Oh... sorpresa, me encuentro escribiendo relatos.
Un relato. Es una forma de narración cuya extensión en números de páginas es menor a la que podría ser considerada apropiada para una novela. Un relato.
Esto fácilmente podrías hallarlo en un diccionario cualquiera y todos te dirán lo mismo, y es, por que lo saque de ellos; el mejor amigo para mantener nuestro mejor patrimonio es el diccionario, es uno de mis mejores amigos y es una tortura no poder desposarlo. Esto fue una broma aunque no suena a broma. ¿verdad?
Y por lo mismo que me disgusta saber que en el país que vivo, por encuesta, es uno de los países que menos lee, algo que al estado le rasca las axilas, nadie lucha por fomentar la cultura lectora... solo pequeñas organizaciones benéficas.
Pero sobre todo y cualquier aspecto de mi vida, he dedicado a las letras lo mejor de mí, mi alma y mi corazón en cada letra línea párrafo texto y relato. No iré ha escribir sobre como me hallo hoy actualmente, por que tendría que estudiarme, para cuando llegue fin de año y hacer una cuenta regresiva de todos mis actos.
Soy fanática declarada de J.K. Rowling. Por que después de ser amante de las letras no me gustaba leer, y no es broma, comencé a interesarme en la lectura cuando estaba terminando la secundaria a fin de año, hacíamos poco y teníamos bastante tiempo libre, era y sigo siendo introvertida, por lo que tiempo libre para mí era una eterna agonía.
Entre en la biblioteca del colegio para leer, leí cuentos y fábulas, cosas pequeñas para digerir bien, cuando halle un libro de pasta amarilla, me enrosque y hasta ahora sigo enroscada con la lectura, mi primer libro fetiche: Harry Potter y la piedra filosofal, antes de que sacaran la película.
Puede que esto sea un texto no tan bien escrito, pero antes de poder culminarlo, quisiera que todos los que lean estos párrafos y se digan, maldición cuando va acabar... la escritura y la lectura, son los mejores testigos de la evolución humana, el primer ladrillo sobre el habla, un cimiento que ha ido forjando el hombre.
La mejor herencia que nuestros padres nos pueden dejar, mas que artículos y dinero, nuestra cultura... nuestra identidad, lo que nos hace diferentes en la escala de supervivencia. Hoy y siempre, hola y adiós.
17 de Abril del 2008.