Donde todo comienza

Abre puerta a la noche,
mira el disturbio en sus ojos,
complicada línea
complicados colores
de una narcosis finita.

De cuerpos abrazados,
traspasados en sus vientres,
insignificada morada
insignificados tormentos
que se consumen.

Guarda recuerdo mustio,
duelo de las hojas rosáceas,
acostumbrada clausura
acostumbrados momentos
de caricias taciturnas.

Ven, encuentro vago,
complicadas acciones funestas
insignificadas tradiciones
acostumbradas a inmolar,
el cuerpo frío, la puerta.

La espera

Dedicado a Edgar Allan Poe.

Era el día más frío, la noche más oscura

El miedo más profundo, cuando arribé solo,

Plagado de miserias, toque a la puerta

Una voz grave y seca, me respondió:

-No se encuentra.

-Podría esperarla.

Ante aquella puerta, ante aquel silencio

Que se precipita; sobre mi sombra, su dueño.

-No se encuentra.

-¿Tardara demasiado?

Sobre el tapete, sobre lo incierto

Que me escalaba; sobre mis rodillas, su cuerpo.

-No se encuentra.

-Podría entrar.

Bajo aquel pórtico, bajo aquella menguante

Que no ilumina; sobre mi forma, su figura.

-No se encuentra.

-¿De verdad?

En la espera, en los sueños

Que me jalan; sobre mi cabeza, su soporte.

-No se encuentra.

Era el día más frío, la noche más oscura

El miedo más profundo, cuando desfallecí  solo,

Plagado de miserias, frente a la puerta.