Frase propia n° 01

Madre, si me hubieras amado
nos habríamos ahorrado tanto dolor.

Fue mi...

Fue mi amor una obsesión,
un páramo marcado en las nubes
una estela difuminada...
en el vacío escaso de colores,
de existencias plagiadas
como nombres repitientes.

Fue mi obsesión un dolor,
una locura de malas conjugaciones
un abertura en la nuca...
como abismos en corazones,
de tumbas putrefactas
que surgen arremetidas.

Fue mi dolor una pasión,
una esfinge evanescente de luces
un cometa suicida...
en la infinita nada de azules,
de sombras disimuladas
cuales casas abandonadas.

Carta a la superación

Hoy desperté sin ganas de vivir, condenada a una agonía quebrada que me lleva a meditar cada segundo, cada micro segundo de este terrible tiempo, de las antenas dobladas en los tejados, de un picaporte que no he observado, en especial de ti.

Creo que me estoy acostumbrando a la vida monótona que se perfila y ajusta a mi piel, las carencias ya no me abruman y los deseos ya no me seducen, acabo el día e inicio la noche, a veces soy susceptible a voltear, a grabar escenas que olvidaré la mañana que viene.

Esta no parece una carta de superación, me dije que escribiría una, pero mis palabras no se prestan a escribir una, así que opte a la mejor opción, escribirle una carta a la superación y decirle, me superé, acabo de elegir el suicidio en cámara lenta; vivir, cuando no deseo vivir.

Donde todo comienza

Abre puerta a la noche,
mira el disturbio en sus ojos,
complicada línea
complicados colores
de una narcosis finita.

De cuerpos abrazados,
traspasados en sus vientres,
insignificada morada
insignificados tormentos
que se consumen.

Guarda recuerdo mustio,
duelo de las hojas rosáceas,
acostumbrada clausura
acostumbrados momentos
de caricias taciturnas.

Ven, encuentro vago,
complicadas acciones funestas
insignificadas tradiciones
acostumbradas a inmolar,
el cuerpo frío, la puerta.

Texto distanciado

Abro y veo en las circunstancias en la cual me he sumergido, no tengo miedo al vacío hiriente de mi alma, ni a las espigas que dejaron marcas sobre la delicada capa de mi piel, que cubre mi oscuro corazón, puedo obviarlas por breves segundos y hacerme creer en el caso extremo... que nunca existieron, pero están tan presentes como estas palabras, como que yo no podre cargar con esta tonelada de sentimientos, que me ajustan hasta quitarme el aliento.

Hay algo que quisiera escribir antes de dejarlo ir, no seré el ser que todos hubiesen deseado que yo fuera, soy aún peor... soy la lepra que se extiende en las noches frías, que se mueve como sombras detrás de cada esquina, que se muere por verter partir y no volver nunca, soy feliz cuando todos son infelices y mi infelicidad se propaga cuando una sonrisa te maquilla, por lo que en pocas palabras, deberías agradecer el solo hecho, de que no pueda dormir... de tanta tristeza.

Vamos. No somos piadosos cuando culpamos a los demás, nos sienta bien el papel de victima, todos nos miran y quizás en sus mentes divagadoras se preguntarán: ¿Y éstos tontos?, dime, que hemos hecho para que acabara así, para que me odies tanto como yo a ti, para no querer ni saber de la existencia del otro, si alguna vez nos amamos... si alguna fuimos uno, ahora, qué se supone que somos... ahora, qué podrías decirme, ahora... dímelo ahora.

Yo, anónimo.

Hoy es Martes

Dicen que uno valora lo que pierde y no lo que tiene... y hoy es martes, si damos quizás unos cuantos pasos atrás y cuando digo unos pasos son muchos pasos atrás, tantos que puedo contar los meses como si fueran segundos que pasan a mi costado, pero que pude haber perdido yo... que al final me di cuenta era de valor para mí.

Mi novela, mi vida, la única vía que halle para comunicarme sin tener que usar palabras.

Llevaba mas de un año escribiendo mi novela juvenil, bueno, para esa fecha ni tenia idea de lo que era una novela juvenil, pero leyendo algunas novelas de otro autor que no citare supe que era una novela juvenil y recién en ese instante supe que mi novela también lo era.

Acompañaba a mi padre a la oficina, antes de ello cargaba en mi maleta material de estudio y un USB, donde archive mi novela y otros documentos triviales, deje mi maletín en el asiento trasero del auto y salí con mi padre a la oficina, todo normal hasta este punto, salimos de la oficina y emprendimos el viaje pero antes de cruzar tres cuadras nos cerro el pase un grupo de chicos.

Mi padre tomo un fierro que siempre tiene a la mano y uno de estos chicos bordeo el carro y para mi sorpresa rompió el vidrio trasero del auto y salio corriendo con mi maletín.

Dicen que uno valora lo que tiene hasta que lo pierde... recupere mis materiales de estudio y hasta ese momento ni me fije de lo que había perdido, tenia mi móvil en mi casaca por lo que no me preocupe demasiado, pasaron unos días y mi PC se malogro y no pude sacar mi novela, es extraña la sensación que te nace cuando sabes que has perdido algo hace tiempo y la reacción de esta perdida solo viene cuando notas que lo necesitas.

Rogué a mis hermanas por arreglar la PC, todavía no aceptaba la idea del USB, pasaron los meses y no paso nada, faltando uno o dos meses para Navidad llevaron por fin la PC para arreglos y me dieron la noticia de que el disco duro no leía y seria casi imposible extraerle la información, mi novela... mi USB robado... mi sueño... un desecho.

Me hubiera resignado pero no pude y envié a mi hermana junto aun amigo para que dieran solución a mi problema, perdí mi tiempo y dinero, hasta que alguien me aconsejo olvidarlo y seguir escribiendo. Creen que pude, era mi novela... mi vida... ¡Era yo!

Así que decidí que pasara lo que pasara iba a recuperarla, lo envié a una empresa que arregla disco duro y lo recupere... me costo, es cierto, el precio no fue nada cómodo, pero obtenía la satisfacción de tener en mi poder mi vida, valore muy poco mi novela y ahora la valoro igual que a mi, y la estoy prosiguiendo, si escribo esto es por que para mi esto es muy importante, aunque para muchos en su respectivo momento no lo era, yo no puedo vivir sin escribir y mi novela es parte de mi existencia, es mi sello personal.

Monologo Empírico

Un texto. Un conjunto de palabras que componen un documento escrito. Un texto.
La unión de varios párrafos entrelazados por una misma columna, que seguidos dan forma a una lectura armoniosa, lectura que embellece nuestra cultura, nuestra ventana independiente para ver el mundo de una forma realista y sub realista.
Escribir un texto no me hace diferente a nadie, por que cualquiera de nosotros puede escribir un texto y no se necesita tener un don extraordinario para hacerlo, y lo que pudiera diferenciarme al resto de todos, es que yo amo escribir... aunque a veces solo escribo escoria, cachivaches para pasar la hora.
No me imaginaba y hasta ahora me cuesta mucho seguir haciéndolo, escribir era antes para mí una alternativa de vida, mi madre siempre me dijo que solo lo tomara como un ‘hobby’, un pasatiempo sano, mientras hallaba mi vocación.
Seguí sus consejos, por que hasta ahora me funcionan, hace tiempo intente hacerlo a mi manera y solo me estrelle contra un muro duro y frío, quede atontada, insegura de lo que podría seguir haciendo, dude mucho en que la escritura fuera mi estrella o don, pero como ya escribí, la escritura no es un don.
Es el arte de graficar palabras, una vía de comunicación antes de que inventaran el teléfono, el Internet y que hasta ahora ha probado ser irreemplazable.
Me interne bajo la idea de seguir otra profesión, una profesión lucrativa, me incline sanamente para ser fotógrafa, gastrónoma, traductora y hasta artista plástica, pero no podía solventar ninguna y para colmo todas eran ‘hobby’ para mi madre.
Decidí en junta con mis padres estudiar diseño arquitectónico, solo estudie hasta el segundo ciclo, aun puedo ver a mi madre criticándome por abandonar, pero no quiero hablar de ella, soy yo y el texto. El texto y yo.
El suicidio fue mi otra opción de vida, se siente a broma, cuando lo escribo después de sobrevivir a uno, me causa risa e imagino todas las cosas que obvie cuando deliraba... era yo padeciendo y apestando a por Dios, que asco.
Termine escribiendo una novela que de inmediato envié aun concurso de novelas, esta demás decir que no gane ni la sombra, he intentado re-escribirlo pero no puedo, y eso me hace sentir como una minusválida, escribir para mi es respirar.
Ahora. Oh... sorpresa, me encuentro escribiendo relatos.
Un relato. Es una forma de narración cuya extensión en números de páginas es menor a la que podría ser considerada apropiada para una novela. Un relato.
Esto fácilmente podrías hallarlo en un diccionario cualquiera y todos te dirán lo mismo, y es, por que lo saque de ellos; el mejor amigo para mantener nuestro mejor patrimonio es el diccionario, es uno de mis mejores amigos y es una tortura no poder desposarlo. Esto fue una broma aunque no suena a broma. ¿verdad?
Y por lo mismo que me disgusta saber que en el país que vivo, por encuesta, es uno de los países que menos lee, algo que al estado le rasca las axilas, nadie lucha por fomentar la cultura lectora... solo pequeñas organizaciones benéficas.
Pero sobre todo y cualquier aspecto de mi vida, he dedicado a las letras lo mejor de mí, mi alma y mi corazón en cada letra línea párrafo texto y relato. No iré ha escribir sobre como me hallo hoy actualmente, por que tendría que estudiarme, para cuando llegue fin de año y hacer una cuenta regresiva de todos mis actos.
Soy fanática declarada de J.K. Rowling. Por que después de ser amante de las letras no me gustaba leer, y no es broma, comencé a interesarme en la lectura cuando estaba terminando la secundaria a fin de año, hacíamos poco y teníamos bastante tiempo libre, era y sigo siendo introvertida, por lo que tiempo libre para mí era una eterna agonía.
Entre en la biblioteca del colegio para leer, leí cuentos y fábulas, cosas pequeñas para digerir bien, cuando halle un libro de pasta amarilla, me enrosque y hasta ahora sigo enroscada con la lectura, mi primer libro fetiche: Harry Potter y la piedra filosofal, antes de que sacaran la película.
Puede que esto sea un texto no tan bien escrito, pero antes de poder culminarlo, quisiera que todos los que lean estos párrafos y se digan, maldición cuando va acabar... la escritura y la lectura, son los mejores testigos de la evolución humana, el primer ladrillo sobre el habla, un cimiento que ha ido forjando el hombre.
La mejor herencia que nuestros padres nos pueden dejar, mas que artículos y dinero, nuestra cultura... nuestra identidad, lo que nos hace diferentes en la escala de supervivencia. Hoy y siempre, hola y adiós.
17 de Abril del 2008.