La dedicatoria

¿Quién escribió el libro dónde aparece tu nombre?
No puedo negar que quizás lo hice adrede y, que pueda volver a repetirlo otra vez.
Cómo se supone que gano así.
Y el nombre se quedó... fue una grabación estúpida de mi memoria.
El libro me es indiferente, lo odié apenas leí el nombre.
Solía pensar que la dedicatoria debía tener un destinatario en específico.
No me agrado el título, el autor debe de ser un estúpido... y la dedicatoria también lo es.
Cuándo un libro se hace por su dedicatoria, será mi nombre.
No lo es.
Las acciones son interesantes en las líneas primeras de la vida.
Te odio. Odio ese bendito libro, Odio a su tonto autor. Odio su dedicatoria.
Fuera del título no hay nada más... los personajes.
¿Hay personajes?
El editor me pregunto lo mismo y no supe que decir.
Mala trama, mala novela.
Mal la persona que escribió mi nombre en la dedicatoria, es una persona cruel.
Denúnciela.
Habrá tiempo. Solo sus líneas en la dedicatoria me dolieron.
¿Leíste la novela?
Solo tenía un par de hojas... aburridas, solo repetía una cosa.
Tu nombre, solo escribí tu nombre. Y ahora todos los lectores me odian, los críticos me odian, el editor me odia, y tú me odias aún así.
¿Quién escribió el libro dónde aparece mi nombre?
Yo, el estúpido fui yo.

Dos poemas de @mor

uno.- Distancia

Y a la distancia la observaba,

con sus cabellos de oro ondulante

era la niña de unos ojos,

reflejados sobre el vidrio vacío.

Y a la distancia el observante,

cuyos ojos fijos y profundos mira

como muere las olas a sus pies,

como sueña sola y él distante.

Y a la distancia se encontraba ella,

mirando como sus pies humedecen

con el pensamiento vacío, lejos...

sin percatar quien la mira y llora.

Y a la distancia se hallaba él,

desconsolada alma rota vencida

sus pies secos se desentierran...

su corazón afligidamente solo.

Y a la distancia están los dos,

tomados de un lazo eterno y fuerte

con los ojos sumergidos entre sí,

con los labios pegados de tanto amar.

dos.- Indiferencia

Puede morir la muerte en la mañana

como puede congelarse el tiempo solo,

las manecillas no tocaran las horas

y los minutos se quedaran eternos.

El sol siempre nos dará amaneceres

la luna congelara el otro lado del orbe,

vivirán felices todos los infelices

lloraran los que aclamaban por su fin.

Pero yo que podría ser indestructible

al tiempo que ha quedado detenido,

al viento que ya no sopla y no ni silva

los ríos que tétricos nos mira lejanos.

Moriré, si tu amor no me da la hora

si el sol de tus ojos no me miran aun,

ni la muerte muerta podría vencer

la destrucción que da tu indiferencia.

Por que en la eternidad grita el olvido

mas mi corazón todavía no le a oído,

cantar entre hierbas venenosas de ti

resucitar entre pactos amargos de mí.

Monologo Empírico

Un texto. Un conjunto de palabras que componen un documento escrito. Un texto.
La unión de varios párrafos entrelazados por una misma columna, que seguidos dan forma a una lectura armoniosa, lectura que embellece nuestra cultura, nuestra ventana independiente para ver el mundo de una forma realista y sub realista.
Escribir un texto no me hace diferente a nadie, por que cualquiera de nosotros puede escribir un texto y no se necesita tener un don extraordinario para hacerlo, y lo que pudiera diferenciarme al resto de todos, es que yo amo escribir... aunque a veces solo escribo escoria, cachivaches para pasar la hora.
No me imaginaba y hasta ahora me cuesta mucho seguir haciéndolo, escribir era antes para mí una alternativa de vida, mi madre siempre me dijo que solo lo tomara como un ‘hobby’, un pasatiempo sano, mientras hallaba mi vocación.
Seguí sus consejos, por que hasta ahora me funcionan, hace tiempo intente hacerlo a mi manera y solo me estrelle contra un muro duro y frío, quede atontada, insegura de lo que podría seguir haciendo, dude mucho en que la escritura fuera mi estrella o don, pero como ya escribí, la escritura no es un don.
Es el arte de graficar palabras, una vía de comunicación antes de que inventaran el teléfono, el Internet y que hasta ahora ha probado ser irreemplazable.
Me interne bajo la idea de seguir otra profesión, una profesión lucrativa, me incline sanamente para ser fotógrafa, gastrónoma, traductora y hasta artista plástica, pero no podía solventar ninguna y para colmo todas eran ‘hobby’ para mi madre.
Decidí en junta con mis padres estudiar diseño arquitectónico, solo estudie hasta el segundo ciclo, aun puedo ver a mi madre criticándome por abandonar, pero no quiero hablar de ella, soy yo y el texto. El texto y yo.
El suicidio fue mi otra opción de vida, se siente a broma, cuando lo escribo después de sobrevivir a uno, me causa risa e imagino todas las cosas que obvie cuando deliraba... era yo padeciendo y apestando a por Dios, que asco.
Termine escribiendo una novela que de inmediato envié aun concurso de novelas, esta demás decir que no gane ni la sombra, he intentado re-escribirlo pero no puedo, y eso me hace sentir como una minusválida, escribir para mi es respirar.
Ahora. Oh... sorpresa, me encuentro escribiendo relatos.
Un relato. Es una forma de narración cuya extensión en números de páginas es menor a la que podría ser considerada apropiada para una novela. Un relato.
Esto fácilmente podrías hallarlo en un diccionario cualquiera y todos te dirán lo mismo, y es, por que lo saque de ellos; el mejor amigo para mantener nuestro mejor patrimonio es el diccionario, es uno de mis mejores amigos y es una tortura no poder desposarlo. Esto fue una broma aunque no suena a broma. ¿verdad?
Y por lo mismo que me disgusta saber que en el país que vivo, por encuesta, es uno de los países que menos lee, algo que al estado le rasca las axilas, nadie lucha por fomentar la cultura lectora... solo pequeñas organizaciones benéficas.
Pero sobre todo y cualquier aspecto de mi vida, he dedicado a las letras lo mejor de mí, mi alma y mi corazón en cada letra línea párrafo texto y relato. No iré ha escribir sobre como me hallo hoy actualmente, por que tendría que estudiarme, para cuando llegue fin de año y hacer una cuenta regresiva de todos mis actos.
Soy fanática declarada de J.K. Rowling. Por que después de ser amante de las letras no me gustaba leer, y no es broma, comencé a interesarme en la lectura cuando estaba terminando la secundaria a fin de año, hacíamos poco y teníamos bastante tiempo libre, era y sigo siendo introvertida, por lo que tiempo libre para mí era una eterna agonía.
Entre en la biblioteca del colegio para leer, leí cuentos y fábulas, cosas pequeñas para digerir bien, cuando halle un libro de pasta amarilla, me enrosque y hasta ahora sigo enroscada con la lectura, mi primer libro fetiche: Harry Potter y la piedra filosofal, antes de que sacaran la película.
Puede que esto sea un texto no tan bien escrito, pero antes de poder culminarlo, quisiera que todos los que lean estos párrafos y se digan, maldición cuando va acabar... la escritura y la lectura, son los mejores testigos de la evolución humana, el primer ladrillo sobre el habla, un cimiento que ha ido forjando el hombre.
La mejor herencia que nuestros padres nos pueden dejar, mas que artículos y dinero, nuestra cultura... nuestra identidad, lo que nos hace diferentes en la escala de supervivencia. Hoy y siempre, hola y adiós.
17 de Abril del 2008.